Como los gatos, solitarios y silenciosos, van los hombres de las bolsas negras, con su piel cubierta de mugre, su vestimenta repleta de sucio y asco y el dolor clavado en la mirada, recogiendo la basura: latas, libros viejos, cobre, bronce y desechos de difuntos que la gente bien vestida arroja desde sus quintas o por los bajantes para desechos de lujosos edificios, es el botín que recogen a diario, en su penoso andar, los hombres grises de la basura.
Algún cuchillo filoso, una pipa artesanal y un yesquero es lo que habita seguro en el fondo de sus bolsillos. Amén del desahucio, el rechazo, el llanto contenido, la soledad tremenda, el dolor acumulado y las ansias de su vicio.
Pasos lentos, mirada depredadora sobre el camino, en búsqueda de cualquier moneda caída o algún regalo del destino, pasos lentos, manos sucias, que jorungan los pipotes de desechos en las ventas de comida, en búsqueda de sobras del hambre ya saciada de quienes comen hamburguesas y chatarra en los carritos de las esquinas.
¿Quién está pesando? Pregunta a algún similar que encuentra en el camino, para saber donde pesar los metales y el papel en las balanzas de los traficantes de desechos.
¡Yo soy otro tu! ¡Tú eres otro yo! Pareciera que se dicen en su andar cotidiano al cruzarse entre ellos en su camino.
Cómo los gatos solitarios, con la piel llena de arañazos, cicatrices, puñaladas y balazos, con la sonrisa sin dientes, con la cabeza llena de locuras que su soledad produce de tanto hablar con ellos mismos, allá van los hombres de las bolsas negras.
¿A cómo estás pagando el kilo de aluminio?, hay que hacer cola en los centros de acopio de materias primas, a veces les dan agua, otras nada, sólo espera y explotación. La revisión es minuciosa, lata por lata a ver si no le ponen tierra dentro de ellas para llegar más pronto a completar el peso necesario para obtener la suma de dinero que les es menester para adquirir la droga.
Luego toca el peregrinar eterno al barrio, al santuario, a la casa de los jíbaros, allí están los gariteros apostados sobre las escalinatas y los techos del barrio, ellos le conocen uno a uno por su rostro de indigencia, como si fuese un pasaporte que les permite la entrada al infierno: ¡no hay peo! Es conocido. ¿Quién tiene la merma?
¡Ven cómprame la mía que es la mundial!, la rebatiña de unas pocas monedas que duran muy poco entre sus dedos, ¿pero eso es lo que me vas a resolver? ¡Te di diez lucas, coño! Resuélveme mi vaina no jooda! Arranca de aquí o te tiroteo, agarra lo tuyo mamagüebo! Pira, pira de aquí, que pase el que sigue.. No hay remedio, arranca al paso nuestro gato solitario, el indigente, ya con la alegría de tener entre sus manos su veneno, a buscar una caleta, un lugar donde esconderse del mundo entero, libre de mirones y policías, un lugar donde fumar, donde inhalar, donde inyectarse, sin problema alguno.
Una hora, o dos, dependiendo de lo recogido, son el tiempo del ritual para el consumo, empieza el viaje, los ojos que se le van hasta el infierno. La mente enferma se siente anestesiada, se abre brevemente la puerta de la locura y se desatan paranoias mezcladas con dopaminas y se va consumiendo todo para poder dejar a los sentidos satisfechos.
Como gatos callejeros y salvajes, bajo la mirada excluyente del ciudadano “decente”, bajo el asco, bajo el terror en los ojos de quien los mira en la soledad doliente. Así van, noche tras noche, día tras día, los lateros, recogelatas, desechables, recoge sueños, recoge mierda, recoge asco, recoge basura del hombre de este tiempo.
Como gatos solitarios, allí van en la noche, los míos, los hombres de las bolsas negras, mis hermanos de calle, del silencio.
Que la vida entienda que ellos son humanos, que la sociedad asuma que son los hijos de su desprecio. Que la culpa no la carguen más en su bolsa negra y que nos caiga a cada uno de nosotros en nuestra conciencia!
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