No es habitual que el cine refleje la sangrante realidad de la Transición. Las versiones oficiales y la frivolidad han sido y siguen siendo la tónica dominante, así que al margen de que uno comparta más o menos el enfoque del film, es gratificante que llegue a las pantallas el recuerdo de lo ocurrido en Sanfermines de 1978.

Además, es sumamente oportuno. Siempre lo es, porque la memoria hace inteligentes a los pueblos, pero en momentos como el actual, recordar cómo se impuso la reforma y se evitó la ruptura es de una rabiosa actualidad. Mientras algunos hablan de darle una mano de barniz al Amejoramiento y otros siguen empeñados en confundir las necesidades de un cambio en profundidad con su obsesión por beneficiarse de las ilegalizaciones y llegar al poder de la mano del PSOE, no está de más insistir en que tras la muerte de Franco, Nafarroa fue sometida a una ingente presión desde el Estado para desactivar su combatividad y aislarla del resto de Euskal Herria.

La entrada de la Policía española en la Plaza de Toros de Iruñea fue uno de los momentos más representativos de la reforma postfranquista en Navarra. A tiro limpio se trasmitió el mensaje de que habría la transición que ellos querían o el caos, la represión pura y dura. Un estado que mandaba a sus militares (la Policía Armada era entonces parte de las Fuerzas Armadas, no lo olvidemos) a cargar contra la multitud reunida en el centro de una de las fiestas más famosas del mundo, no iba a vacilar en recurrir a cualquier medio para imponer su voluntad. Los hechos de Donostia y Orereta durante los días siguientes y la impunidad de sus autores lo evidenciaron. Lo extraño es que aquella gran demostración de fuerza no produjera más víctimas, porque como refleja la grabación de las trasmisiones policiales, no les importaba matar.

Jaime Ignacio Del Burgo afirma en la película que aquello no les benefició. Le gusta aparecer como el gran hombre que libró a Navarra del «anexionismo euzkadiano», pero sin la intervención del Estado y especialmente de sus fuerzas represivas controladas y/o incontroladas, la transición habría sido muy diferente. Es comprensible que él y otros muchos tiemblen ante la posibilidad de que los navarros podamos afrontar nuestro futuro sin la bota militar española en el gaznate. -

Los policías que asesinaron a Germán Rodríguez en la plaza de toros de Pamplona siguen impunes 27 años después del crimen

El 8 de julio de 1978, al finalizar la tradicional corrida sanferminera, una compañía de policías antidisturbios entró en el ruedo pamplonés tras haberse desplegado una pancarta reivindicativa en los tendidos. Lo hicieron salvajemente, a sangre y fuego, cargando contra quienes se disponían a salir, disparando a discreción y arrollando a cualquiera que se les pusiese por delante. La gente se refugió de nuevo en las gradas y desde allí se defendió como pudo, lanzando botellas y almohadillas a los agresores uniformados, hasta que las Fuerzas de Seguridad del Estado (del Estado, no del pueblo) se retiraron. Para entonces, ya habían asesinado a Germán Rodríguez, que yacía con un balazo en la cabeza.

Germán Rodríguez militaba en la LKI (Liga Comunista Revolucionaria).

Cuando la gente consiguió salir de la plaza, la noticia de su asesinato ya había corrido como un reguero de pólvora y los incidentes con la Policía fueron constantes.

Hubo alrededor de cien heridos, diez de ellos de bala y los sanfermines se suspendieron.

Jamás se supo quién dio la orden de entrar en la plaza ni quién mató a Germán. Supuestamente, se inició una investigación, que nunca dio resultados. Como tantas veces, nadie fue castigado ni destituido: ni los mandos policiales ni el gobernador civil. El de Germán es, todavía, un crimen impune.

Murió de muerte matada

(Artículo publicado en Gara por Sabino Cuadra Lasarte el 8 de julio de 2004)

Germán murió de muerte matada, que se dice por allá, en México. Porque lo suyo no fue un accidente, ni una enfermedad, sino un crimen. Pero como fue el poder y sus fuerzas los responsables del mismo, no fue su muerte ni sus matadores los declarados ilegales, sino su persona: Germán fue condenado a la cadena perpetua de la muerte silenciada. Con la excepción honrosa del Ayuntamiento preconstitucional (¿será por eso?) de aquel año 78, el de los Martínez Alegría-Muez-Velasco, ninguna otra institución, ni judicial, ni foral, ni municipal, ha reconocido posteriormente, ni señalado con el dedo a los culpables de aquellos hechos: el gobierno de UCD y la Policía a sus órdenes. La agresión sufrida por el pueblo de Iruñea y de Nafarroa entera aquel ocho de julio no ha tenido parangón en la historia reciente de nuestro pueblo en las últimas décadas. Que la Policía entre a los postres de una corrida sanferminera, con premeditación y alevosía, disparando fuego real sobre los miles de personas que llenaban la plaza, y que siembre el pánico con total impunidad por las calles de la ciudad en las horas posteriores, agotando municiones de todo tipo y dejando a Germán muerto matado en cualquier lugar, solamente puede explicarse por la existencia de una operación política previa planificada, impulsada y amparada desde el poder.

No eran fechas casuales aquellas. En el Aberri Eguna de aquel año 1978, todas las fuerzas nacionalistas, democráticas y de izquierdas vascas, incluidos PSOE y PCE, habían reclamado unitariamente el reconocimiento del derecho de autodeterminación y la exigencia de un Estatuto de Autonomía conjunto para los cuatro herrialdes (provincias). Incluso la UGT, en la realización de su primer Congreso de Euskal Herria, acababa de pronunciarse en favor de la autodeterminación. CCOO lo venía haciendo desde su propio nacimiento. Los niveles de reivindicación y exigencia de la mayoría de las fuerzas políticas y sociales de Euskal Herria superaban con mucho el rasero que la UCD y el poder habían establecido para la negociación del borrador de la Constitución.

En esta coyuntura, la agresión brutal del 8 de julio de 1978 fue, sobre todo, un fuerte puñetazo dado sobre la mesa (hubo más, si bien no tan visibles) para advertir a todos los comensales constitucionales, principalmente al PSOE, pero también al PNV, que «hasta allí habíamos llegado». Se había acabado el juego: o se cogía lo que se daba, o la confrontación sería abierta. Y a partir de entonces comenzó la rebobinada de la izquierda estatal (aceptación de la monarquía, de la indivisible unidad española, del tutelaje militar de un Ejército no depurados) y del nacionalismo moderado, quien pasó a conformarse con el plato de lentejas vascongadas y las referencias lírico-constitucionales a los «derechos históricos» vascos.

A pesar de la gratuidad y brutalidad de la agresión, las distintas instituciones relacionadas con aquel ocho de julio no dudaron desde un principio en echar tierra sobre aquellos hechos, con el fin de hacer desaparecer sus huellas, activas o pasivas, del escenario del crimen. Los distintos gobiernos estatales, forales y ayuntamientos posteriores a aquel ocho de julio, hayan sido del PSOE, de UPN o progresistas tripartitos, han tenido todos, en el fondo, un comportamiento similar: «mejor no meneallo». Y eso es así porque, habiendo aceptado plenamente aquel punto de partida constitucional, visibilizar de alguna manera el crimen cometido, pondría nuevamente sobre la mesa el papel desempeñado por estos partidos durante la Transición. Su renuncia a las reivindicaciones planteadas por los mismos hasta aquellos momentos (República, disolución de la Policía y la Guardia Civil, autodeterminación,..), y el trague consiguiente de los sapos constitucionales derivados de lo anterior: monarquía, unidad indivisible e indisoluble de España, intocabilidad del Ejército y configuración del mismo como garante de la unidad patria.

La democracia española fue, desde sus mismos orígenes, bastante más española que democracia. Con el transcurso del tiempo, este carácter se ha acentuado mucho más, sobre todo en lo que hace referencia a Euskal Herria, donde las ilegalizaciones de todo tipo de grupos políticos, juveniles y sociales, los cierres de medios de comunicación y los recortes de derechos y libertades se han convertido en el pan de cada día de los últimos años. La democracia española se ha convertido, en esta medida, en una democracia anoréxica, a la que, a los ojos del PP ­-también del PSOE, en muchos aspectos-, siempre le sobran kilos de libertades democráticas y nacionales.

Lo decíamos al principio: Germán fue condenado a la cadena perpetua de una muerte silenciada. Al igual que se hizo con las más de 2.000 personas fusiladas en Nafarroa en los días inmediatos al alzamiento fascista del 36, para quienes la única losa que el poder puso sobre su tumba fue la del olvido; al igual que ha sucedido con Ángel Berroeta, panadero de Donibane, Iruñea, muerto matado también por la criminalización mediática del 11-M del gobierno del PP y sus pistolas y cuchillos ejecutores y al igual que está ocurriendo con esos grupos políticos y sociales que hoy están siendo legalmente muerto-desaparecidos por la política del PP-PSOE y sus jueces y fiscales.

El ocho de julio del 78 no consta en ningún calendario políticamente correcto, ni tampoco aparece en lista alguna de víctimas de nada. Por eso han tenido que ser sus antiguos compañeros y compañeras, familiares, miembros de peñas y, sobre todo, los miles de personas que a lo largo de estos años han participado en los distintos actos en recuerdo y denuncia de aquellos hechos los que han mantenido viva la llama del recuerdo y, junto a ella, la de la reivindicación y la exigencia.

Recuperar la memoria no sirve para dar vida a ningún muerto matado, pero sí para que la historia sea idéntica a si misma y, en esa medida, el presente y el futuro puedan escribirse sobre bases de dignidad y justicia. Por eso volveremos el día ocho de julio, a la una del mediodía, frente al monolito de Germán, y a la tarde, tras la salida de los toros, a soplar una vez más sobre los rescoldos del recuerdo, con la esperanza de echar abajo el manto de silencio con el que se ha cubierto aquella muerte matada y a recordar al poder la frase de Zorrilla que, en su «D. Juan Tenorio», afirmaba: «los muertos que vos matáis, gozan de buena salud». En eso estamos.

Un homenaje matinal y varios actos en la plaza de toros recordarán a Germán Rodríguez  (8 de agosto de 2003)  08/07/2003 
 
Diversos actos recordarán hoy el 25º aniversario de los sucesos de Sanfermin 1978, suspendidos el 8 de julio de aquel año después de los graves incidentes que se produjeron al término de la corrida, y en los que resultó muerto de un disparo el joven Germán Rodríguez. Una decena de personas más sufrieron heridas de bala tras la entrada de las Fuerzas de Orden Público en la plaza y los posteriores disparos registrados por las calles de Iruñea/Pamplona.

Está previsto que a las 13,00 h., en la calle Roncesvalles, en el lugar en el que cayó abatido Germán Rodríguez, se le brinde un homenaje, con txalaparta, aurresku y bertsolaris. También tomarán parte en el acto algunos de sus compañeros de LKI, partido al que pertenecía el joven. Los actos se trasladarán por la tarde a la plaza de toros, donde volverá a sonar la txalaparta y se bailará un aurresku. Además, a lo largo del festejo las peñas no interpretarán música en los tendidos y su salida de la plaza se llevará a cabo en silencio.

Los incidentes de aquel trágico 8 de julio de 1978 comenzaron en la propia plaza. Al acabar la corrida, y tras haberse producido una bronca en los tendidos, la policía antidisturbios entró al ruedo cargando y arrollando a quienes ya se disponían a salir. La gente se refugió de nuevo en los tendidos y desde allí se defendió con botellas, almohadillas o cubos hasta que las Fuerzas de Orden Público se retiraron. En ese momento ya se habían producido varios disparos por parte de la policía.

Cuando la gente consiguió salir de la plaza, la noticia corrió como un reguero de pólvora y los incidentes con la policía volvieron a reproducirse. Hubo alrededor de cien heridos, diez de ellos de bala, y un muerto: Germán Rodríguez, abatido por un disparo en la cabeza. Los sanfermines se suspendieron. Hoy se recordarán estos sucesos.

Los sanfermines de 1978 pasan ya a la historia cuando se cumplen los veinticinco años de aquella infamia urdida a todas luces desde las cloacas del gobierno. No se procesó a nadie. No fueron suficientes los documentos gráficos, ni los racimos de testigos. No bastaron unas pruebas tan delirantes como contundentes, es decir, las grabaciones de las conversaciones de los policías que intervinieron en la creación de los desórdenes; unas conversaciones canallescas, criminales, de intención claramente criminal. Nada bastó. El comisario charlatán, los jefes directos de aquella horda, el gobernador civil, el o los ministros del ramo (con sus manos al pil-pil)... todos salieron de rositas. ¿Se les tomó declaración? Era más fácil de lo que se dijo identificar a quien ordenaba tirar a matar, muy fácil en realidad, salvo que se fuera un profesional de la mala intención o de la trampa entogada que venía a ser lo mismo.

Eran las rebabas del franquismo y la Policía era intocable, su palabra era ley, como en el famoso corrido, por no hablar de una magistratura que había medrado a los pechos de la dictadura nacional-sindicalista y demás casposas mandangas, en su más directo apoyo. En eso consistió la famosa Transición, la que solo sirvió para que a su amparo medrara la clase política del nuevo régimen: el de la Ventaja. Quienes ejercimos la abogacía en aquella época, y tenemos memoria, sabemos de qué hablamos y con qué gente nos tocó lidiar, que no tratar. Tengo para mí que nunca, jamás, hubo una intención seria de investigar acerca de quiénes fueron los responsables de aquella infamia y de exigir con firmeza responsabilidades penales y civiles. Estaría bien que se publicara lo más granado del sumario para que el curioso lector pudiera comprobar por si mismo qué hubo o mejor, qué no hubo. Se estilaba mucho en aquella época el mucho ruido y las pocas nueces. Y si no que se lo pregunten a los carlistas de Montejurra o a los vitorianos del 3 de Mayo o a los deudos de los muertos en extrañas circunstancias de la transición entera o a la familia de Santiago Brouard, ahora mismo, después de la última burla que han padecido: un testigo cobra un pastón de Interior y no acude al juicio. ¡Idioro! ¿Pero quién controla a esta gentuza?

Resultó inútil exigir justicia entonces y poco menos que grotesco hacerlo ahora cuando aquellos episodios siniestros suscitan un desdén informativo que habla a las claras de por donde van los tiros de la opinión pública española y neodemókrata. Las irregularidades eran la ley y había que andarse con pies de plomo para no molestar a los amos del momento. No convenía que te pusieran mala cara. Sólo queda el escribirlo de la manera más clara posible, más directa, y aun así, porque me gustaría saber dónde están los lectores de aquellos episodios nacionales en los que no hay juez ni fiscal estrella que meta el morro.

Yo no veo en estos casos las autorizadas firmas de los escritores auténticos, a los orgánicos me refiero. De hecho no veo nada, al margen de las voces militantes. Indiferencia, marginalidad, desdén, complicidad satisfecha con lo sucedido, pruebas contundentes de que se diga lo que se diga vivimos alentados por los trabajos del odio y del desprecio. Son cosas que pasaron. Sin más. “Algo habrían hecho”, “A fin de cuentas era un rojo”, dirán los más canallas, los que nunca faltan a la cita de la infamia, de la complicidad con el crimen de estado, en su apoyo, a su voz. Es contra esa gente contra la que hay que escribir la historia, la pequeña historia, la que es combativa a la fuerza porque no queda otro remedio. Hacia 1985 le escuché decir a un poetaciruelo que los incidentes de la plaza de toros de Pamplona los había organizado el Partido Comunista para crear confusión y clima propicio a la pugna, a la cuartelada, a la sublevación, y para provocar la intervención desmedida de la policía. Así las cosas los disparos los hicieron los militantes del PC disfrazados de mozopeñas, no la policía. Y el jambo lo decía con la convicción de quien había estado en el ajo, de quien estaba bien informado. También dijo que a España le hacía falta un nuevo José Antonio Primo de Rivera a lo que yo le repliqué: “Sí, y tú su Sánchez Mazas, ¿no?”.

Se sintió halagado. Así andaban las cosas al poco de suceder el asesinato de Germán Rodríguez. Había sido de izquierdas el pavo (como otros muchos que ahora pitan y repitan y vuelven a pitar), aunque quien le conoció en sus tiempos de estudiante sin estudios, sabe que era confidente de la policía. Había mucho confidente de la policía en aquella época siniestra, mucho, más de lo que podemos imaginar. La muerte criminal de Germán Rodríguez, ocurrida hacía entonces siete años, era ya pasto de la mentira, de la calumnia, urdida desde el gobierno de la UCD, que era desde donde se orquestaron todos aquellos atropellos, la propaganda negra, los trabajos sucios. Y es que el neofascismo bajo celofán, el esteticismo acrítico, la connivencia con el gansterismo franquista, cuando no la pura y simple complicidad, la mentira interesada ha sido una seña de identidad de la España democrática. Entre poetas andaba el juego entonces, es decir, entre profesionales de la calumnia, la que hasta se festeja desde ciertos puestos de gobierno y aledaños de la Comunidad Foral.

El votante de la derechona (eterno él, eterna ella) prefiere ver indescifrables manos negras detrás de los incidentes oscuros, birlibirloques, culpa de la víctima por serlo, antes que señalar con el dedo al gobernador civil de turno, al poder político, a las fuerzas del orden que a menudo lo son del desorden más absoluto, a la magistratura claramente franquista de la época, a los políticos chaqueteros y hasta a los abogados marrones, de toda confianza, que gastan vitola de preocupaos y son unos vendidos, los eternos vendidos al poder de turno, los que viven de sus rebabas. Cualquier cosa con tal de no abrir la boca más que para vocear las consignas de los amos. De aquellos días de las fiestas de San Fermín solo se acuerdan los que las padecieron y tal vez, tal vez quienes urdieron aquella infamia desde sus despachazos madrileños, al tiempo que se fuman un buen puro. Y así vamos tirando.